viernes, 29 de abril de 2011

Día de la Madre.

A pesar de mi rechazo personal a los días D… si hay uno que celebrar, ese es el día de la Madre, este día es una festividad que conmemora a nuestras madres y se celebra en diferentes fechas del año según el país. En España, en la actualidad se celebra el primer domingo de mayo, siendo la fatalidad, algunos años, como este que coincide con la fiesta del trabajo y una de las dos inevitablemente pasará a segundo plano.

El moderno día de la madre fue creado por Julia War Howe (abolicionista, activista social y poeta americana) en 1870, originalmente como un día de madres por la paz, del que posteriormente se derivó en un día para que cada familia celebre en honor a sus madres, y se ha convertido en una fiesta en muchos lugares del mundo.


 Las primeras celebraciones de este día se remontan a la antigua Grecia, donde se rendían honores a Rea, la madre de Zeus, Poseidón y Hades. Ejecutándose en los idus de marzo, Igualmente los romanos llamaron a esta celebración “La Hilaria”, cuando la adquirieron de los griegos y se celebraba el 15 de marzo en el templo de Cibeles y durante tres días se hacían ofrendas.

Los católicos transformaron estas celebraciones a las “diosas” en honor a la Virgen María, madre de Jesús.

En Inglaterra hacia el siglo XVII, tenía lugar un acontecimiento similar, también a la Virgen, que se denominaba Domingo de las Madres ((Mothering Sunday) Los niños concurrían a misa y regresaban a sus hogares con regalos para sus progenitoras.
Sea como fuere, el día uno, primer domingo de mayo, es el día escogido para agasajar a aquellas que nos llevaron en su vientre, nos dieron a la luz, nos vistieron, alimentaron, educaron… cada una como buenamente pudo o supo, y aunque solamente sea por estos hechos, hay que darles las gracias, no solamente el primer domingo de mayo, si no siempre que podamos.
En la literatura, siempre ha habido madres, y madrastras. Que serían los cuentos sin estas últimas, algunas abnegadas, protectoras, virtuosas, generosas, opresoras, guardianas etc… Pero todas y cada una con un único fin, la defensa de sus hijos, aunque en algunas ocasiones, esa protección sea más una opresión, que otra cosa.
Nunca olvidaremos a la abnegada madre de Mujercitas, a la que sus hijas adoraban y que se mostraba tan generosa con los demás.

Tampoco se nos puede olvidar la madre de Elizabeth Bennett, cuyo afán de hacer un buen matrimonio para sus hijas, llegaba a caer en la ridiculez.

O  la madre de Scarlett O´Hara, siempre sonriendo, y sumisa,mirando por los demás con una sonrisa, con afecto hacia los más necesitados.
Pero hoy quiero hablar de otras madres.
Una de las obras más importantes de nuestra literatura La Casa de Bernarda Alba, obra teatral escrita por Federico García Lorca

Tras la muerte de su segundo marido, Antonio María Benavides, Bernarda Alba decide recluirse y guardar rigurosísimo luto, tanto ella como sus cinco hijas Angustias, Magdalena, Amelia, Martirio y Adela.
El luto es roto por la llegada de Pepe el “romano”, que pretende a Angustias, celos y pasiones se desatan en la casa, desembocando en un final trágico con la muerte de Adela, quien no quiere someterse a la voluntad de su madre. Bernarda finaliza la obra diciendo que su hija ha muerto virgen, mostrando así su preocupación social, la cual es más importante para ella que la muerte de su propia hija.

Otra obra importante sobre el dominio de madres sobre hijas, es “Como agua para chocolate” escrita por la escritora mexicana Laura Esquivel.

Donde se mezclan recetas de cocina, con realismo y magia, combinando a la perfección lo sobrenatural con lo mundano.
La Historia  comienza en tiempos de la Revolución mexicana. La casa de Tita la protagonista de la historia, tiene una normas donde indican que la hija pequeña debe dedicar su vida a atender a su madre, a si que esta debe entregar su vida al servicio familiar, olvidándose del amor. La historia se complica cuando Tita se enamora de un joven Pedro, lo cual es inaceptable para las costumbres de la familia. Mamá Elena prohíbe a Tita relacionarse con ningún hombre.

Pedro, pide en matrimonio a Tita, acción que inoportuna sobremanera a Mamá Elena, finalmente esta, halla una “solución” ofrece en matrimonio a Rosaura, hermana mayor de Tita, para casarse y hacerle olvidar, según ella, su obsesión por su hija menor. Pedro acepta escondiendo un ardid, casarse con Rosaura para estar cerca de su verdadero amor. En todo el relato se utiliza la gastronomía mexicana, como nexo de unión y metáfora de los sentimientos de los personajes, así las cebollas, serán el motivo de lágrimas, las perdices de fe, los pétalos de rosa, de pasión.

El transcurrir de los años, hace que Tita prepare el banquete de bodas de su sobrina, entre otras cosas Chiles en nogada, los cuales provocan en sus comensales un voraz deseo sexual. Los invitados huyen en su afán por saciar sus más fuertes pasiones, y por primera vez en sus vidas, Pedro y Tita se encuentran solos. La pareja por fin puede consumar su amor, pero  esta provoca la muerte de Pedro. Tita desvastada y sintiendo un gran frío interior se cubre con una cobija que llevaba años tejiendo , la cual abarca todo el rancho, y empieza a comer cerillos, mientras piensa en los momentos más intensos de su vida. Finalmente logra visualizar un túnel al final del cual espera Pedro y va hacia él. Al morir su cuerpo se convierte en fuego, el cual se extiende por la gran cobija y termina quemando el rancho por completo.
Una obra llena de dramatismo y amor.

Y por último os hablaré de una obra de una de mis escritoras favoritas. Elizabeth Gaskell. Se trata de Esposas e hijas, ( Wives and Daughters).

La historia comienza con un viudo Mr. Gibson, doctor de un pueblo situado en la campiña inglesa llamado Holligford. Este hombre decide casarse nuevamente, para lo que su hija Molly, no está preparada. La vida de esta cambia radicalmente por la llegada de su manipuladora madrastra, que la involucrará en un mundo de traición y secretos familiares, y de su bella hermanastra, Cynthia. A pesar de las diferencias entre ambas jóvenes, pronto se convierten en muy buenas amigas, pero un peligroso secreto del pasado de Cynthia traerá serias consecuencias para ambas.
Intrigante historia de cotilleos y anhelos en los que Molly cambiará su visión del mundo.

Podría poner muchos ejemplos más sobre madres y literatura pero no quiero extenderme en demasía. Gracias a todos y a todas las que diariamente os pasáis por aquí, Feliz día ( para las madres, para los hijos, para las familias en general).

viernes, 22 de abril de 2011

23 de abril.

 A estas alturas, ya todos sabemos que el 23 de abril es el día promulgado por la UNESCO, como día del LIBRO, en conmemoración de tres grandes escritores; Miguel de Cervantes Saavedra, William Shakespeare, y El Inca Garcilaso de la Vega, (de los tres el menos conocido).

Se suele pensar que Miguel de Cervantes y William Shakespeare, fallecieron el mismo día. Sin embargo, se trata de un error, pues aunque murieron en la misma fecha, en Gran Bretaña se usaba el calendario juliano, mientras que en España ya se había adoptado el Gregoriano.
Sea como Fuere, el 23 de abril, se celebra mundialmente el día del Libro.
En principio no soy partidaria del día D…, pues considero que todos los días hay que acordarse de las cosas importantes de la vida, sin tener que ir corriendo a los grandes almacenes a comprar una serie de objetos que en realidad no hacen falta y no le gustan a nadie, solamente para satisfacer una necesidad que en verdad nunca tuvimos. Pero dejamos mi opinión aparcada aparte y nos subimos al carro de los celebrantes de los días D… pues si hay algo que celebrar en esta vida, además de la familia, el amor y la amistad, esos son nuestros compañeros, los libros.

Tengo la satisfacción de pertenecer a un país y a una región, “La Mancha” que fueron cuna de una de la obras más importantes de la literatura, Don Quijote de la Mancha, esta novela, salida de la mente de un escritor que además fue soldado, poeta y dramaturgo, (amén de algo mujeriego y tarambana seguramente) es considerada la primera novela moderna, escrita por “el príncipe de los ingenios” Miguel de Cervantes Saavedra.

Algunas  de mis frases favoritas  de su inmortal obra.
“Don Quijote soy, y mi profesión la de andante caballería. Son mis leyes, el deshacer entuertos, prodigar el bien y evitar el mal. Huyo de la vida regalada, de la ambición y la hipocresía, y busco para mi propia gloria la senda más angosta y difícil. ¿Es eso, de tonto y mentecato”

“He oído decir que esta que llaman por ahí fortuna es una mujer borracha y antojadiza y, sobre todo, ciega, y así no ve lo que hace, ni sabe a quién derriba ni a quién ensalza.”

“La falsedad tiene alas y vuela, y la verdad la sigue arrastrándose, de modo que cuando las gentes se dan cuenta del engaño ya es demasiado tarde.”

“La libertad es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierran la tierra y el mar: por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida.”

Esto es filosofía pura de vida no os parece???
Ahora pasamos a hablar de William Shakespeare, nacido supuestamente en Stratford-upon-Avon Warwickshire, en Reino Unido, el 26 de abril de 1564 y muerto el 3 de mayo de 1616, dramaturgo, poeta y actor, conocido en ocasiones como El Bardo de Avon, considerado el escritor más importante en lengua inglesa. Y por supuesto junto a Cervantes el más conocido de la literatura universal.

Con el paso del tiempo, se ha especulado mucho sobre su vida, cuestionando su sexualidad, su fe religiosa e incluso la autoría de sus obras.
Pero lo cierto es que nos dejó grandes historias aunque mi favorita sea Romeo y Julieta.

“Yo pretendo que haya poesía en mi vida, y aventura, y amor. No la artística impostura del amor, sino el amor que es capaz de derrumbar la vida, impetuoso, ingobernable como un ciclón en el corazón ante el que nada se puede, ya te arruine o te embelese. Yo debo sentir ese amor. “ Shakespeare In Love
“Qué luz es luz, si a Silvia yo no veo, ¡Que gozo es gozo!, si Silvia no está aquí, a menos que yo piense que está aquí, y disfrute de esa sombra de perfección. Salvo si estoy junto a Silvia por la noche, no hay melodía en el ruiseñor, y a menos que de día yo contemple a Silvia, no hay día que contemplar, Ella es mi esencia. Entonces pues, que es la condena de muerte. Si me quedo, muero. Pero si me alejo, me separo de mi persona"” Shakespeare In Love

Y yo puedo enseñarte, primo, a avergonzar al diablo diciendo la verdad. “Decid la verdad y avergonzareis al diablo.” Si tu tienes el poder de evocarlo, condúcelo aquí y yo te juro que tendré el poder de despacharlo abochornado. ¡OH! Mientras viváis, “decid la verdad y avergonzareis al diablo. ( Enrique IV)
 Esta última es una de mis frases favoritas.


Y por último, aunque no menos importante pero lamentablemente también menos conocido, Gómez Suárez de Figueroa, apodado El Inca Garcilaso de la Vega, nacido en Cuzco, Gobernación de Nueva Castilla el 12 de abril de 1539 y muerto en Córdoba , España, el 23 de abril de 1616.
Fue un escritor e historiador peruano, denominado “ el príncipe de los escritores del nuevo mundo”. Perteneció a la época de los cronistas Post Toledanos, durante el período colonial de la historia del Perú.

 Su obra más conocida, "Comentarios Reales de los Incas", la cual llegó a ser vetada, en los Virreinatos del Perú y Buenos Aires, por la corona española, al ser considerada “ sediciosa y peligrosa”.

Su interés en salvaguardar la memoria andina, le da reconocido titulo de ser el punto de partida de la literatura latinoamericana.
Comentarios Reales (Fragmentos)
A los hijos de español y de india, o de indio y española, nos llaman mestizos, por decir que somos mezclados de ambas naciones; fue impuesto por los primeros españoles que tuvieron hijos en Indias; y por ser nombre impuesto por nuestros padres y por su significación, me lo llamo yo a boca llena y me honro con él. Aunque en Indias si a uno de ellos le dicen sois un mestizo, lo toman por menosprecio.
Pasando pues días, meses y años, siendo ya yo de diez y seis o diez y siete años, acaeció que, estando mis parientes un día en esta su conversación hablando de sus Reyes y antiguallas, al más anciano de ellos, que era el que daba cuenta de ellas, le dije:
- Inca, tío, pues no hay escritura entre vosotros, que es lo que guarda la memoria de las cosas pasadas, ¿qué noticia tenéis del origen y principio de nuestros Reyes? Porque allá los españoles y las otras naciones, sus comarcanas, como tienen historias divinas y humanas, saben por ellas cuándo empezaron a reinar sus Reyes y los ajenos y al trocarse unos imperios en otros, hasta saber cuántos mil años ha que Dios crió el cielo y la tierra, que todo esto y mucho más saben por sus libros. Empero vosotros, que carecéis de ellos, ¿qué memoria tenéis de vuestras antiguallas?, ¿quién fue el primero de nuestros Incas?, ¿cómo se llamó?, ¿qué origen tuvo su linaje?, ¿de qué manera empezó a reinar?, ¿con qué gente y armas conquistó este grande Imperio?, ¿qué origen tuvieron nuestras hazañas?

En memoria de estos grandes genios y de otros muchos que siguieron sus pasos, Feliz día del libro.

viernes, 15 de abril de 2011

Persuasión

Es la última novela escrita por Jane Austen, la empezó a escribir poco tiempo después de haber terminado Emma, y la acabó en agosto de 1816. Poco tiempo después Jane murió, afectada por la enfermedad de Addison. La obra fue publicada como trabajo póstumo en 1818.
Persuasión, está conectada con La abadía de Northanger, no solamente por haber sido publicadas juntas, sino también porque ambas historias, toman como escenario la bella ciudad de Bath, centro turístico por sus aguas curativas y sus termas romanas, dedicado casi en exclusiva a la salud y a la diversión de las clases altas y medio altas de aquella sociedad. Jane estaba habituada a la ciudad por haber residido en ella desde 1801 a 1805.

Es en mi opinión es una de las mejores novelas de Austen, a pesar de que Orgullo y Prejuicio sea la favorita del público y la que en mas ocasiones a sido llevada al cine, Persuasión nos presenta un aspecto diferente de lo que Jane nos tiene acostumbrados.
Anne es hija de Sir Walter Elliot, hombre vanidoso y demasiado preocupado de las apariencias, como para ver lo que en realidad sucede a su alrededor. Tiene dos hermanas, Elizabeth, mayor que ella, hermosa y atractiva con el carácter de su padre. Y Mary menor y la única casada.
El marido de Mary, Charles Musgrove, en otro tiempo había pretendido a Anne pero esta le rechazó y aunque su familia siempre prefirió a la mediana de los Elliot,  se casó con la caprichosa y bastante hipocondríaca Mary.

Anne, que según los que le rodean a pasado la edad “adecuada” para contraer matrimonio, pues a perdido su belleza y plenitud (que si viesen a Maddona ahora les daba un chungo, xd).  Anne repito solo piensa en un amor de años atrás, un oficial de marina, Frederick Wenworth, pobre y sin perspectivas para una familia tan importante como los Elliot.
En aquel entonces Anne, movida por la “persuasión” de Lady Russell, su madrina y confidente, decide negar su amor y enfrentar años de soledad en los cuales si bien va perdiendo tal vez la belleza ( eso va en gustos supongo) crece sin embargo en espíritu e inteligencia, convirtiéndose en una mujer atractiva y bondadosa.
Sin embargo, la oscura existencia de Anne cambia, cuando, después de todos esos años aparece nuevamente en su círculo  social el ascendido y terriblemente atractivo Capitán Wenworth, y por si fuese poco además enriquecido por las guerras Napoleónicas.

En un principio el resentimiento y el dolor del rechazo de su juventud (ahora diríamos niñez)  mueven las actuaciones de Frederick hacia Anne, pero pronto se darán cuenta que el amor en lugar de desvanecerse está más vivo que nunca, y ambos tienen una nueva oportunidad en la vida. No sin antes algún obstáculo imprevisto, como el codicioso primo Elliot que está a punto de desbaratar tan intensa historia de amor.
Como amante de la obra de Austen además de los libros, he visto la películas que sobre estos se han hecho, hay dos versiones que me gustan mucho la de 1996, protagonizada por Amanda Root y Ciaran Linds.

Y la del 2007 protagonizada por Sally Haw Kins y Rupert Penry-Jones.

Lo cierto es que Rupert Penry Jones es más atractivo que Ciaran Linds, pero por la época y la edad está más creíble este ultimo en el personaje  y sobre todo el final, cuando los dos se van en el barco, dejando atrás todo el mundo superfluo y estúpido que les “indujo” para que no fuesen felices, es inmejorable.

De la película de 2007, me quedo con varias escenas;

Cuando van toda la cuadrilla de paseo por el campo y la pobre Anne se cae al cruzar un tronco en un arroyo.
O Cuando cruza todo Bath después de recibir la carta que el capitán  Wenworth le escribe,  lo cierto es que si alguien alguna vez me hubiese escrito algo así, no solo correría si no que quizás volase no creéis???

A Miss A. E.
Me es imposible oír más sin decir nada.  Tengo que hablarle por los únicos medios de que dispongo.  Usted me ha atravesado el alma.  Me debato entre la agonía y la esperanza.  No diga que es demasiado tarde, que aquellos preciosos sentimientos ya no existen.  Me ofrezco otra vez a usted con un corazón que es aún más suyo que cuando casi me lo rompió hace ocho años y medio.  No diga que el hombre olvida antes que la mujer, que su amor muere antes.  Sólo la he querido a usted.  Puede que haya sido injusto, débil y rencoroso, pero no inconstante.  Sólo por usted he venido a Bath.  Sólo por usted pienso y hago planes.  ¿Es que no se da cuenta?  ¿Cómo es posible que no haya adivinado mis deseos?  Ni siquiera habría esperado estos diez días si hubiera podido leer sus sentimientos, como creo que usted ha interpretado los míos.  Apenas puedo escribir.  No hago más que oír palabras que me atenazan.  Usted baja la voz, pero yo puedo distinguir sus tonos, aunque para los demás se pierdan.  ¡Criatura bondadosa y admirable!  Es usted ecuánime al decir que los hombres también sienten verdadera constancia y afecto.  Quiero que sepa que los míos son fervientes e inalterables.
F.W.
Tengo que marcharme, sin conocer mi destino, pero volveré aquí o la buscaré si sale con sus amigas, cuanto antes.  Una palabra, una mirada, bastarán para saber si acudo o no esta tarde a casa de su padre.


Después de esto, quien piensa en el padre ¿??? Ufff!!!

viernes, 8 de abril de 2011

El misterio de la muñeca viajera.

Hay episodios en la vida o libros que lees, que te apetece cambiar, nuevos finales para los cuentos de siempre, otras historias con hechos diferentes. Los profesionales del cine y la televisión tienen en su mano “basarse” en diferentes obras para poder hacer y deshacer a su antojo, los escritores lo tenemos peor, pues siempre que haces algo “basado en…” te dicen que plagias y que si fulano una vez escribió algo parecido que si tal que si pascual.

Esto me pasó a mí cuando escribí este pequeño relato para un concurso literario. Mi relato, es el de una niña, un anciano y una muñeca viajera. La idea me la dio la película francesa Amelie (2001).Pero cual no es mi asombro cuando me entero que  existe una obra titulada “ Kafka y la muñeca Viajera”, escrita por Jordi Sierra i Fabra, que ganó el Premio Nacional De Literatura Infantil y Juvenil en 2007.

A si que “basándome” en la experiencia de Kafka, y en Amelie Poulón y su loca idea de pasear un enano de jardín por todo el mundo y mandar postales a su asombrado padre. Os dejo este relato, salido de mi imaginación , sin ánimo de plagio, o de lucro, tan solo con el esfuerzo de transportar unos sentimientos a través de mis dedos por un teclado, hacia una pantalla, donde el mundo entero espera impaciente por leer algo diferente cada día.

El misterio de la muñeca viajera.

Era una de esas tardes soleadas de últimos de febrero, los parques se hallaban llenos de gentes, de toda clase y condición, los gritos y la alegría de los pequeñuelos, el ulular de las palomas, y el sonido de alguna canción de moda, (que la quiosquera tiene puesto a todo trapo en su viejo “tocata”), en resumen uno de esos días en los que  se presume la alegría, por la inminente entrada de la primavera. A pesar de todo ello, se encontraban personas en el parque que no eran  felices, no estaban  alegres y  les horrorizaba  “Camela” que imperturbable repiqueteaba desde el kiosco. Y además  las palomas les  parecían bichos repugnantes, portadores de miles de enfermedades.
Se llega a la conclusión de que se habitaba el parque por varias razones, yo solo voy a contar la mía, simplemente estaba en el parque para esperar.

Hacía mucho tiempo, en una tarde soleada pero lejana en el recuerdo,  llegó al parque, una niña de preciosos rizos negros, carita de luna llena y ojos verdes, jugaba con su muñeca, no era una muñeca moderna de estas de ahora, anoréxicas, y peli-teñidas parecía mas bien antigua, hecha de trapo, con el pelo de lana color zanahoria y luciendo  un pequeño vestido, elaborado con minúsculas y antiguas puntadas.   
Mirándola, me trasportaba a épocas lejanas, donde las niñas acudían con sus Nanis al parque, y jugaban al aro, o a la comba, al contrario que ahora, las niñas, no saben jugar a nada, y se quedan horas y horas, presumiendo de sus juguetes caros llenos de complementos aun más caros, en  una sociedad en miniatura, con todos los defectos y ninguna virtud de la humanidad actual.
 Pero… sigamos con la pequeña; acudía todos los días al parque acompañada de una nodriza,  jugaba cada tarde con su amiga de trapo, hablaba con ella, supongo que le contaba sus secretos o sus tristezas, nunca se relacionaba con las demás niñas por que se reían de su muñeca, tan solo conversaba con un anciano solitario, que acudía, al parque y gracias al cielo no contribuía con migajas de pan a la expansión de las horribles palomas , tan solo se sentaba en un banco meditabundo, sonreía a la pequeña, a veces parodiaban que tomaban el té , él de vez en cuando le ofrecía un caramelo de menta ( no se por que razón todos los ancianos lleva caramelos de menta en sus bolsillos) ella le daba las gracias, tomaba el caramelo y se lo guardaba tímidamente. (No le gustaba la menta, pero era tan educada que no se atrevía  a rechazar el  regalo del anciano).

 Un día, en una disputa infantil,  provocada naturalmente por Barbarita y sus amigas, la vieja muñeca de trapo, con el pelo color de zanahoria desapareció. La niña la buscó toda la tarde, pero fue inútil.
Al día siguiente, la pequeña con ayuda del anciano, recorrieron todo el jardín, preguntando a todo el mundo, bueno a todo el mundo menos a mí, no se por que no me preguntaron, yo sabía exactamente donde estaba la muñeca…
Cada tarde desde ese día la niña acudía al parque desconsolada, cada tarde desde ese día el anciano, intentaba alegrarla de mil maneras; unos días, recorrían el prado, si hacia mal tiempo se sentaban en una mesita del kiosco, ella tomaba un refresco y el anciano una infusión, la chica que cuidaba de la pequeña, se ausentaba para verse seguramente con algún guapo mozo.
Así pasaron los días y luego las semanas, y la niña aún añoraba tanto a su muñeca, que dejó de acudir al parque,  por que se puso enferma.
El viejecito entonces se sentaba cerca de mí, y con la mirada perdida, pasaba las horas, los días, las semanas…

El aroma de castañas asadas, inundaba el deslucido parque, se acercaba la navidad, como cada tarde el anciano acudía a su cita con la nada, quizá con la vana esperanza de que en ese día acudiese su pequeña amiga. Y en verdad que acudió, aunque más pálida y mas afligida que nunca.
El abuelo le entregó entonces una carta, no tenía remitente, pero el matasellos venía de un lugar lejano, la carta, había sido mandada semanas antes, justo unos días después de que la muñeca de trapo desapareciera.

En la carta, alguien muy culto y con una pulida letra explicaba,  que la muñeca, había decidido viajar, que estaba cansada del viejo parque, de ver todos los días a las otras muñecas más modernas, que se reían de ella, había decidido ver mundo, quería ver las pirámides de Egipto, el Partenón, el Coliseo, la Mona Lisa,  quería ser una muñeca cultivada en las artes, para que la niña se sintiese orgullosa de ella.
La Pequeña no cabía en si de gozo, esperaría a su muñeca todo el tiempo que hiciese falta, le dio las gracias al anciano y se marchó a su casa, con la carita sonrosada , y los ojos luminosos, sintiendo una felicidad, como hacía tiempo no sentía.
Desde ese día y a razón de una carta por semana o quincena, la pequeña fue conociendo sitios estupendos, grandes obras de arte, gentes de otros países, costumbres asombrosas de otras gentes, de otros niños pero que prodigiosamente reían  de igual forma.
Así pasaron los días y los meses, una estación seguida de otra, y tan pronto brotaban las hojas de los árboles, a las pocas cartas, el suelo ya estaba alfombrado con un manto dorado. El anciano acudía cada tarde, un poco más lento, un poco más lánguido. Así hasta que la pequeña, dejó de serlo, se convirtió en una linda joven que acudía al parque tan solo para comprobar que su amigo, seguía escribiendo aquellas cartas maravillosas, gracias a las cuales, ella había decidido estudiar Arte.
Tiempo atrás se había dado cuenta de que en realidad las cartas de su amiga de trapo, eran una invención de su anciano conocido, y que las postales y sellos, eran parte de una colección que el mismo anciano tenía de todos los viajes que había realizado en su juventud
Una tarde, el anciano no se presentó, ni ese día ni ninguno más desde entonces, la joven se sentaba, en el mismo banco de siempre, cerca de mi, esperaba pacientemente, ojeando libros de Pintura, Arquitectura, o con un millón de apuntes, cuando era tiempo de examen, ningún día dejó de acudir, pero el anciano nunca más volvió.

La joven no obstante seguía asistiendo, era un buen lugar para estudiar, tranquilo, pausado, años atrás,  Barbarita y sus amigas, habían cambiado sus muñecas por tabaco, alcohol y otros vicios, dejaron colgados sus estudios, para ser modernas y ahora pasados los años, volvían al parque a pasear a sus retoños, se encontraban de vez en cuando con nuestra amiga, pero nunca se hablaban, ahora la criticaban por tener estudios, por no tener un hombre a su lado, por no tener hijos, esas cosas que la sociedad reprocha a todas las mujeres independientes, nuestra amiga, sonreía , y de vez en cuando se sacaba un caramelo de menta del bolsillo y se lo ofrecía a alguna de las pequeñas.
Han pasado muchos años, y yo sigo  aquí, inamovible, he leído en un periódico que me van a restaurar, espero que sea pronto por que ya nadie me reconoce, mi peana está llena de pintadas, el jardincillo que me rodea ya hace dos primaveras en los que no se reponen las flores y toda yo, estoy llena de excrementos de paloma.

Espero paciente a que lleguen los operarios, espero paciente a que escarben bajo mis pies, espero paciente a que la muchacha descubra el secreto que conservo… desde que un día de primavera, Barbarita enterró una muñeca de trapo.