13-MAYO

Pensareis y con razón, que a mi me a dado con las fechas, pero en realidad es que hoy es el día de mi onomástica, es decir, cumplo (taitantos) años, y quería hacer una entrada especial dedicada a una mujer especial.

Muchos de vosotros, quizás me equivoque, si os digo que a la escritora que dedico este post de hoy, Nacida el 13 del 5 de 1907(coincidimos en el día y mes de nuestro nacimiento,) es Daphne Du Maurier, os diga bastante poco, (quizás la conocéis todos de sobras y me pienso que no). Pero en cambio si os hablo de “Rebecca” la gran obra del maestro Hitchcock, ya sabéis a quien me refiero.

En efecto, Daphne Du Maurier, fue una escritora británica, nieta del dibujante y también escritor George Du Maurier, famosa por novelas como Rebecca, publicada en 1938, Mi Jamaica Inn (La posada de Jamaica) The Birds (Los Pájaros) todas ellas llevadas a la gran pantalla, por el maestro del suspense. También My Cousin Rachel (Mi prima Raquel) llevada al cine en 1952 de la mano del  director  Henry Koster.

Daphne gozó siempre de un ambiente refinado. Sus padres, el productor y actor Gerald Du Maurier y la actriz Muriel Beaumont, le dieron una educación exquisita y sus buenas relaciones le permitieron publicar sus primeros escritos en la revista de su tío ( no hay nada como tener padrinos para todas las cosas de la vida), Se casó con el lugarteniente Frederick Arthur Motague Browning ( imaginaros la pedazo tarjeta de visita uffff), quien llegó a ser héroe de guerra y recibió tratamiento de Sir, la misma Daphne alcanzó la distinción de Dama de su Majestad. Residió en el castillo de Menabille, una fabulosa mansión situada en la costa de Cornualles, que le sirvió  de inspiración y escenario para algunas de sus obras, y en donde dio a luz tres hijos. Fue una escritora precoz, pues a la edad de veinte años, ya había escrito su primera novela.

Quién se olvida de la inquietante ama de llaves, prima de la Señorita Rottermaier  sin duda.

Pero Daphne, no solo escribió estas cuatro novelas que he nombrado, y que fueron llevadas a la gran pantalla, ella escribió multitud de relatos en los que refleja mujeres traumatizadas o perversas, cuya insatisfacción no calma ni la misma muerte. Es el caso de los relatos “El manzano”, “El Joven Fotógrafo” o “Bésame otra vez forastero”, historias todas ellas llenas de crueldad, cauta timidez, ambientes cargados de energías negativas, que se adelantan a los que luego trazaron escritores como Patricia Highmith o el mismísimo Stephen King.

Un Jovencisimo Matt Damon, en " El talento de Mr. Ripley, de la saga Mr. Ripley de Patricia Higmith.

Pero para los amantes del escalofrío, y de los relatos, os recomiendo, “El Muñeco”, una obra que gracias a la decisión de “Fábulas de Albión”, de publicar en castellano los cuentos inéditos de la autora, podemos disfrutar.

El muñeco quizás sea una historia de juventud, a la que nunca se le dio la oportunidad de publicar, fue descubierta, según distintos artículos sobre el tema, hace tan solo un par de años, por una librera del pueblo en el que nació la escritora, y verdadera seguidora de toda su obra.

En el muñeco, se aprecia la naciente vocación por la escritura de Du Maurier, y el efecto del tiempo que pasó desde que se escribieron, hasta la madurez de la autora, hecho que proporciona una cierta inocencia. Pero eso no impide que también lleven la raíz de lo que será el original estilo de todas sus obras posteriores.

Un análisis de los personajes, su narración dilatada y detallista y los complejos y oscuros ambientes donde todas las emociones se antojan enterradas y nada ni nadie consigue calmar los deseos más confusos y secretos.

En este libro de cuentos cortos, disfrutamos de la gran habilidad de Daphne para hacernos llegar el horror, en lo que en principio nos parece insignificante y frecuente.

Creo que pocas son las personas, que hayan leído los pájaros o en mi defecto, que no lo he leído pero he visto la película de Hitchcock varias veces, hayamos podido mirar del mismo modo a una bandada de gaviotas, o el ulular de las palomas cerca de nosotros.

Asegura la escritora Pilar Adón en el prólogo para esta edición, que “ con una manifiesta habilidad para retorcer los argumentos y llevarlos hasta las más altas cotas de lo grotesco, Du Maurier mezcla en sus historias los ambientes más aristocráticos y selectos con lo más bajo lo más sórdido; el comportamiento más puritano enfrentado al más sensual; las almas castas combatiendo a las pecaminosas (…) Y es que ningún personaje de Daphne Du Maurier se libra de las sombras (…) y en todas sus tramas, adopten éstas la forma que adopten, sean exitosas novelas u oscuros relatos, las cosas nunca son lo que parecen”.

último libro de relatos de la escritora Pilar Adón.

Así tal parece que volvemos a la “Vuelta de Tuerca” de Henry James, de los trece cuentos que de los que consta esta edición, el que lleva el título es quizás el más singular, sexualmente provocador y a la vez ambiguo, en medio un triangulo amoroso, que nos confunde más por lo que intuimos que por lo que nos narran. El personaje principal “Rebecca”, bella y seductora, quizá el preámbulo de la enigmática mujer, que diez años después, daría fama mundial a su creadora.

Amante del misterio y de las atmósferas más enrarecidas, os aseguro que no decepciona…

Qué paséis todos un feliz trece de mayo…

"A veces sucede así en la vida: cuando son los caballos los que han trabajado, es el cochero el que recibe la propina."

Daphne du Maurier

Siete de mayo

Si, ya se que el siete de mayo fue el lunes, pero nunca es tarde “si la dicha es buena” . Aprovecho esta entrada para felicitar a Mari Cari, una jardinera fiel, que cuida su jardín como nadie, sabe todos los secretos que necesitan sus plantas para crecer, y todos los venenos que hay que echar para que no entren parásitos en sus dominios, Mari Cari, es una amiga especial con una forma muy especial de ver la vida y que con mucha ironía, nos cuenta las vicisitudes del día a día. Aunque un poco tarde, ¡!!!Felicidades Amiga!!!!.

También Felicitar a Tracy, una trotamundos incansable, que nos acerca siempre a costumbres maravillosas, nos convida a unas tisanas  depurativas y mágicas, y siempre tiene una palabra amable y un saludo alegre para todos. ¡!!!Felicidades a ti también amiga Tracy.!!!!

Y como buena Tauro nacida en mayo, siempre me atrajeron los personajes, que nacieron bajo el mismo signo que yo, sobre todo los autores, uno de los que mas he admirado siempre a sido “Sir Rabindranath Tagore,  que en idioma bengalí se escribe de esta artística manera “ রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর” ;  Seguramente imposible de pronunciar , este personaje nació en Calcuta el 7 de mayo de 1861, a si que como veréis comparte onomástica con Mari Cari, ahora comprendo, esas sextinas jajajaja.

Fue poeta, filósofo, músico y novelista, premiado con el Nobel de literatura en 1913, convirtiéndose así en el primer laureado, no europeo, en obtener este galardón.

Tagore, conocido como el “Guru del Amor” revolucionó la literatura bengalí, extendió el amplio arte de su cultura con multitud de poemas, historias cortas, cartas y ensayos, además de pinturas. Fue un Sabio, y un reformador cultural, que modernizó el arte bengalí desafiando las severas críticas que hasta entonces lo vinculaban a unas formas clasicistas. Dos de sus canciones son ahora los himnos nacionales de Bangladesh e India:

“Amar Shonar Blanga”

Mi Bengala de oro, te amo
Por siempre tus cielos, tu aire pone mi corazón en sintonía
Como si fuera una flauta
En primavera, oh madre mía
La fragancia de tus cultivos de mango
Me hace un salvaje con alegría
Oh, qué emoción
En otoño, oh madre mía
En los vastos campos de arroz florecido
He visto en la extensión, dulces sonrisas por todas partes
¡Ah, que belleza!, ¡Ah que coloraciones!, ¡Ah que sentimiento
y que dulzura!
El edredón que has extendido a los pies de los árboles de brayan
Y a lo largo de los bancos de los ríos
Oh! Madre mía, las palabras de tus labios
Son como un néctar para mis oídos
Ah!, que emoción
Si la tristeza, oh madre mía, moldea abatimiento en tu rostro
Mis ojos se llenan de lágrimas

Traducción al castellano del himno de Bangladés.

Jana-Gana-Mana”.

Thou art the ruler of the minds of all people,
dispenser of India's destiny.
Thy name rouses the hearts
Of Punjab, Sind, Gujarat and Maratha,
Of the Dravida and Orissa and Bengal;
It echoes in the hills of the Vindhyas and Himalayas,
mingles in the music of Yamuna and Ganga
and is chanted by the waves of the Indian Sea.
They pray for thy blessings and sing thy praise.
The saving of all people waits in thy hand,
thou dispenser of India's destiny,
Victory, victory, victory to thee.

Traducción al  Ingles del himno, de India.

Sé que es mucho suponer, pero creo que la mayoría de nosotros, comenzamos a seguir y a leer a Tagore, en nuestra adolescencia, en las frases y pequeños poemas, que llevábamos en las carpetas al colegio, o al instituto, ese fue mi caso, coleccionaba (aún lo hago) multitud de frases y poemas cortos, y así poco a poco fui conociendo su obra.

Aunque nunca olvidaré, el primer encuentro, alguien especial de aquel entonces, una tarde de esas que tenemos en la adolescencia en las que el mundo se nos hace demasiado grande y demasiado vacío, me regaló una tarjeta, en ella unos versos… “No llores por el que sol se oculta, por que la lágrimas no te dejarán ver las estrellas”… Aquella sencilla frase me abrió un mundo, hacia una filosofía de vida, que he intentado llevar desde entonces, y siempre en los buenos y en los malos momentos Tagore, tenía una frase, un fragmento, una estrofa preparada para mi.

Esta obra,  también especial la ley mil veces hasta saberla de memoria, por que yo fui esa mendiga, sentada al borde del camino, esperando, lo que nunca llegó… pero esa es otra historia.

“¿Dónde estás tú, amor mío? ¿Por qué te escondes detrás de todos, en la sombra?
¡Te empujan y te pasan por el camino polvoriento, creyendo que no eres nadie!
Yo no sé el tiempo que hace que te espero, cansado, con mis ofrendas para ti;
y los que van y vienen, toman mis flores, una a una, y dejan vacío mi canasto.
Pasaron mañana y mediodía. Es el anochecer, y mis ojos están caídos de sueño en la sombra.
Los hombres que vuelven a sus hogares, me miran sonriendo, y me avergüenzan.
Estoy sentada como una muchacha mendiga, con la falda por la cara.
Y cuando me preguntan qué quiero, bajo los ojos y callo.
¡Ay!, ¿cómo les voy a decir que te espero a ti, que tú me has prometido que vendrás? ¿Cómo me dejaría decir mi timidez que esta miseria mía es la dote que te guardo? ¡Ay!, ¡cómo aprieto este orgullo contra mí, en el secreto de mi corazón!
Sentada en la yerba, miro al cielo y sueño con el súbito esplendor de tu llegada. Llamean mil antorchas, los gallardetes de oro vuelan sobre tu carro, y los caminantes miran boquiabiertos cómo desciendes de tu asiento y me alzas del polvo, cómo sientas a tu lado a esta mendiguilla andrajosa, que tiembla de orgullo y de vergüenza como una enredadera en la brisa del verano.
Pero pasa el tiempo, y no se oyen las ruedas de tu carroza. ¡Cuánta procesión va y viene, palpitante, entre gritos y relumbrones de gloria! ¿Sólo eres tú quien tiene que seguir en la sombra, callado detrás de todos? ¿Sólo soy yo quien ha de esperar y llorar y gastar, en vano afán, su corazón?”

Me hace gracia esta edición fijaros en el nombre, será otro escritor????

Tiempo después cuando todo aquello pasó, y de romántica me convertí en madre, Tagore estuvo conmigo, en cada instante.

“Cuando te traigo juguetes de colores, niño mío, entiendo el tornasol del agua y de la nube y entiendo por qué
un hada pinta las flores por la noche y entiendo el arco-iris sobre el campo
y el nácar en la playa de la luna: cuando te doy juguetes de colores.
   Cuando canto para que bailes, mi niño, sé por qué la música plateada del viento entre las
ramas y el coro de las olas alrededor del mundo y la cadencia de la luz sobre las hojas: cuando
canto para que tú bailes.
   Cuando en tus pequeñas manos ávidas pongo dulces y golosinas, comprendo para qué la miel
en el cáliz de la flor y para qué la savia azucarada que en secreto madura la fruta, como el amor
un corazón: cuando pongo dulces y golosinas en tus pequeñas manos ávidas.
   Cuando abrazo tu cara de jazmín y canela para hacerte sonreír, mi niñito querido, comprendo la dicha que se extiende
por el cielo límpido de la mañana y la delicia en que la
brisa de verano envuelve mi cuerpo y la onda del trigal al medio día: cuando te abrazo para que sonrías.”

Aquí es otra cosa, este es el último libro que me han regalado de Tagore,  un placer para los sentidos.

Y así, lentamente, ha ido llenando mi vida, de momentos, de ratos increíbles, de risas y de llantos, de mucho escribir y mucho pensar, de frases ingeniosas,  tal vez nunca vuelva a existir otro poeta como el, por que tal vez, el dejó dichas todas las palabras que se pueden escribir en una poesía…

“El alma del poeta danza y delira sobre la ola de la vida, entre el clamor de vientos
y mareas.
   Y cuando el sol esconde su frente y el cielo entristecido cae sobre el mar como los
párpados sobre los ojos fatigados, el poeta, dejando su pluma y con la cabeza en la mano,
deja huir su pensamiento hacia el abismo del silencio, hacia la niebla del eterno secreto.”

Día de la madre

Día de las madres, que se puede poner  que no esté escrito, la vida me a dado dos magnificas cosas, soy hija y soy madre, a si que lo que ponga puede sonar un poco “egoísta” por mi parte, a todas las madres presentes, pasadas y futuras, les dedico este humilde post, de hoy, tan solo con copiar y pegar, nada de estrujarme el cerebro, para sacar algo más, de esta “vieja y cansada” materia gris. Tal vez, sea la crisis, la lluvia, o la primavera, pero la tristeza me embarga y hoy lo siento, mi mente no “da para más”. Que paséis un feliz Día de la madre ( y si podéis en compañía de ellas, por que se lo merecen) 

...Si olvidase los agravios de mi madre, me tendría por el más miserable de los hombres. ¡Mi madre! Yo no he conocido otra protección sino la suya. Me hablan ustedes de un rey de Dacia, que es mi padre. ¿Los padres acarician a sus hijos?... No recuerdo que me haya besado el rey de Dacia. Mi madre sí: he calentado mil veces la cara en su pecho; he conciliado el sueño en su regazo; sus brazos me acogieron amorosamente. Si tengo alguna educación, es porque mi madre me buscó profesores; si no estragué en el vicio mis veinte años, es porque mi madre supo preservarme con su cariño. En mis en enfermedades, ella me asistía; en mis soledades, ella me consolaba... No; mi familia, es mi madre. Hasta las comodidades materiales que me rodean, la hacienda que disfruto, y que hace de mí un privilegiado de la vida, la debo al trabajo de mi madre.. ¡...

(El saludo de las brujas, Emilia Pardo Bazán)

...Genio benéfico, ángel de la guarda, ambiente puro y saludable, la madre rodea al hijo, le ve, le cuida, le defiende por todas partes: delegado de Dios, la madre penetra lo futuro; inspirada y santa pitonisa, adivina los males que han de sobrevenir a su descendiente: esa inquietud, esa palidez, esa amable pertinencia con que nos favorece cada día, todo es amor. Su corazón es una fuente pura: bebamos en él para crecer sanos y virtuosos: su alma es un divino espejo; mirémonos en él para corregir nuestras deformidades. Si nos dejásemos alumbrar por ella, ¡cuán claros resplandeceríamos! Si nos dejásemos inspirar por ella, ¡cuán prudentes juzgaríamos! Si nos dejásemos guiar por ella, ¡cuán rectos caminaríamos! No hay madre que no sea un sabio, cuando se trata de la felicidad de su hijo; no hay madre que no sea poderosa, cuando su hijo necesita de su protección: cada cual en su esfera, todas son eficaces, desde la pobre desvalida que en una puerta de calle tiene a su parvulito en los brazos, hasta la señora coronada que anda mostrando a los pueblos el heredero del trono, todas viven y obran para su hijo; la una mira con sus ojos de hambre al transeúnte compasivo, que le echa un sueldo en el regazo; ya tiene pan para su hijo; la otra se pasea pomposamente en el imperio, derramando grandiosas caridades; ya tiene simpatías para su hijo. La madre, la madre para el hijo; ni el peligro la intimida, ni el sacrificio es superior a sus fuerzas, ni su ruina la contiene, si va a salvarle y hacerle un nuevo bien....

Juan Montalvo / Juan Montalvo

 Sólo la madre amorosa, 

de sus hijos cuidadosa,
yace en vela;
y a su afecto reverente
es, de la vida inocente,
centinela. 

¿Qué del hombre sucediera,
si a su lado no tuviera
en la infancia,

de una madre el dulce anhelo,
sus caricias, su consuelo,
su constancia? 

Rafael Carvajal (1818-1881)

Oh sol de mi niñez, madre querida,
que te ocultas en nubes de pesares,
los ecos de mi alma entristecida
lleve hacia ti la brisa de los mares. 
No muevo el arpa a melodioso canto
por seguir el fantasma de la gloria,
cada son es la gota de este llanto
que consagro a tu plácida memoria. 
Si lleno de pesar mi triste pecho
su llanto no vertiera en este día,
a mis penas el alma cauce estrecho
en mares de dolor se anegaría. 
Si yo culpable fui o si he sembrado
de crímenes la tierra que me abriga,
o al cielo en su justicia he provocado
¿porqué, oh madre, porqué cruel te castiga? 
¿Porqué sumida en la doliente ausencia
te erige sus cadalsos el dolor?
Tu delito fue darme la existencia,
¡fue tu delito tu materno amor!
¿Quién de ti me apartara, madre mía?
¿Quién ha turbado tu felice anhelo?
el que trueca en desorden la armonía,
y la paz ahuyentó del triste suelo. 

( Adiós al buen tiempo» : poesías y mesenianas
Alejandro Tapia y Rivera 1857.)

Yo tuve una dulce madre, 

concediéramela el cielo, 

más tierna que la ternura, 

más ángel que mi ángel bueno.

En su regazo amoroso, 

soñaba... ¡sueño quimérico! 

dejar esta ingrata vida 

al blando son de sus rezos.

Mas la dulce madre mía, 

sintió el corazón enfermo, 

que de ternura y dolores, 

¡ay!, derritióse en su pecho.

Pronto las tristes campanas 

dieron al viento sus ecos; 

murióse la madre mía; 

sentí rasgarse mi seno.

La virgen de las Mercedes, 

estaba junto a mi lecho... 

Tengo otra madre en lo alto... 

¡por eso yo no me he muerto!

A mi madre, 

de Rosalía  de Castro

Y a ti madre amorosa
los tristes ojos con afán volvemos
en la airada tormenta procelosa
y en ti esperamos y en tu amor creemos
y a ti tornados a tus pies caemos.
Porque del hijo Santo
quien ha escupido en la divina cara
arrepentido al cabo ¿a quién mostrará
más que a la madre el doloroso llanto?
¡Ah!, ¿quién le comprendiera
ni quién capaz para enjugarle fuera
si no quien puede de su dulce boca,
con la dulce sonrisa
calmar la ira que el baldón provoca,
como disipa la apiñada niebla
el lento soplo de la blanda brisa?
¡Oh dulce madre celestial y bella
feliz mil veces quien a ti se acoge
y el norte sigue de tu fija estrella
y tu divina luz constante adora,
feliz mil veces, inmortal Señora! 

Cantos del trovador : colección de leyendas y tradiciones históricas
José Zorrilla

Galerías del alma... ¡El
alma niña!
Su clara luz risueña;
y la pequeña historia,
y la alegría de la vida nueva...
...¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
ya recobrada la perdida senda!
Y volver a sentir en nuestra mano
aquel latido de la mano buena
de nuestra madre... Y caminar en sueños
por amor de la mano que nos guía. 

A. Machado

“Cenicienta”

Estos días y gracias a nuestra amiga Men, del Blog “A mi manera amanece”. He recordado el cariño que siempre tuve por este cuento en particular.

"La Cenicienta", la he leído un montón de veces en distintas versiones y en distintos formatos , desde los pequeños cuentos que me compraban mis padres, hasta un gran libro donde se recopilan todos los relatos  de los hermanos Grimm, pasando por un sin fin de episodios en Tv, donde se reproduce, habla o se disfrazan de este personaje, Disney, y la gran pantalla también han sido prolíficos en cuanto a representar la vida de la pequeña huérfana .

La cenicienta, es uno de los cuentos de hadas más conocidos por todos los niños del planeta. Es un relato muy antiguo del que hay una primera versión en China en el Siglo IX d.C.

A nosotros nos ha llegado en dos versiones; la de los hermanos Grimm, y la de Charles Perrault (esta es la más popularizada, aunque ambas versiones son muy diferentes entre si).

Perrault nos ofrece un cuento irreal y de ambiente selecto y refinado; el palacio, las fiestas, los vestidos, el banquete, el baile… Prueba de ello es el detalle de las zapatillas de cristal de la protagonista. El autor nos evita escenas poco gratas para ser expuestas en la corte, que es donde se leían sus cuentos, como, por ejemplo, que las hermanastras se autolesionen los pies, para poder calzarse la codiciada zapatilla, que sí, citan los hermanos Grimm.

La cenicienta de Perrault, es una joven bondadosa en extremo, con poca voluntad; incluso es ella quien elige dormir entre cenizas, mientras que la de los hermanos Grimm, es obligada a hacerlo.

Por eso quizás la versión de Perrault es la que más se ha popularizado, por no ser tan cruel como la de los Grimm.

Walt Disney, se basó en Perrault para realizar su versión cinematográfica en dibujos animados.

Las hermanastras de los Grimm, son perversas y malvadas, mientras que las de Perrault no son tan crueles, quizás deberíamos decir que son “poco amables”, eso sí, se limitan a ignorar a Cenicienta, pero no le hacen humillaciones tan drásticas como las de los Grimm.

Otra diferencia sustancial es que en Perrault aparece un hada madrina que es la que mueve a la chica a actuar; ella, por sí sola, no lo hubiese intentado jamás. En cambio, en los Grimm, es la propia Cenicienta quien se acerca al árbol que personifica a su madre muerta, y le pide vestidos y accesorios para poder ir al baile.

Perrault lo escribe todo más mágico, con la utilización de la calabaza como carroza, los ratones convertidos en lacayos y los harapos en preciosos vestidos.

En el cuento de los Grimm, a Cenicienta, nadie le requiere que debe llegar a una hora determinada, en Perrault, en cambio, el hada madrina, le advierte que si vuelve más tarde de las 12, el hechizo se desvanecerá y Cenicienta será de nuevo la criada que todos conocen.

El príncipe de los Grimm, es también ingenioso y astuto y decide untar de pez la escalera para seguir la pista de la muchacha. Es él quien va en persona buscándola y es él quien la acepta como una chica normal. En cambio, en Perrault, el príncipe es más...“príncipe” y manda a un criado, y al descubrirse el hecho, aparece el hada madrina, y viste de nuevo a la chica con bellos ropajes, con lo que sigue manteniendo engañado al príncipe.

El final también es diferente, mientras que en Perrault, Cenicienta que ha sufrido a causa de sus hermanastras, las acepta y se preocupa por ellas, lo cual resulta poco verosímil, pero claro ella es dulce de corazón. Los Grimm en cambio son más realistas, pero también más crueles. (Son castigadas con la pérdida de los ojos).

En el cuento de los hermanos Grimm, la pequeña heroína no pierde del todo contacto con su madre (que había fallecido) ya que a través de sus lágrimas, hace que nazca un árbol en su tumba y allí donde se refugia, y pide favores.

Perrault, nos relata un cuento cortés, en que la boda es pomposa y solemne y colma todos los pesares de la joven.

Sea como fuere, de todas las versiones me quedo con la que se realizó en 1998 dirigida por Andy Tennant, “ Ever After: A Cinderella Story” ( Por Siempre Jamás), el guión está inspirado en el cuento de los hermanos Grimm, pero no hay magia ni árbol ni nada sobrenatural en la bella historia de Danielle (Drew Barrymore) con una malvada y ambiciosa madrastra ( Angelica Huston) y un principe que no se habitua a sus deberes en la corte ( Dougray Scott).

Para terminar os dejo con un fragmento de un relato que garrapateé hace un tiempo, cuando escribí los cuentos también como hace nuestra amiga Men, “a mi manera”.

CENICIENTA EN EL BAILE

Por fin, había llegado el gran día. Mi deseo finalmente se había cumplido.

Era un gran baile, por todo lo alto, la corte entera se hallaba presente y yo me sentía parte importante de esa celebración.

La música sonaba en el salón, las danzantes figuras daban vueltas  y más vueltas, los tules y lentejuelas brillaban bajo mi potente luz, todos mis brazos extendidos e iluminados daban amplitud a este gran espacio lleno de máscaras y risas.

De pronto allí estaba, sobre la escalinata de la entrada, se hallaba la criatura más perfecta y maravillosa que había contemplado nunca, de oscuros ojos cual azabache, labios sonrosados, ligeramente húmedos en espera de ser besados por un  gran amor. El Cabello de rizos perfectos, caía graciosamente sobre su rostro de porcelana. Ningún adorno superfluo quitaba belleza a su hermoso cuello de cisne, su pecho palpitante de emoción se asomaba con timidez bajo un vestido de tul, tan fino, que parecía confeccionado con polvo de estrellas. Se adivinaba un cuerpo dotado de hermosura, sinuoso, de largas piernas, que acababan en dos perfectos pies, graciosamente adornados con zapatillas de cristal.

Y allí estaba él; tan galante, tan aguerrido, tan buen mozo, rodeado de damas de la corte, y de doncellas casaderas. Sus miradas se cruzaron por un simple instante.

Ella con timidez, caminó hasta el centro del salón, él corrió raudo a su encuentro. Su mirada fija el uno en el otro. Él con sus manos trémulas de emoción, agarraba su delicada cintura, y danzaban de un modo espectacular. Todas las miradas estaban posadas en tan delicada estampa, pero para los dos, no existía nadie salvo ellos mismos.  La música y las luces comenzaron a decrecer, se acercaba la media noche, las campanadas comenzaron a dejarse escuchar con su tañido lastimero. Ella le dirigió una última mirada, y se alejó corriendo.

Él se quedó solo, abatido, la Corte comenzó a dispersarse, los criados emprendieron la limpieza del gran Salón, a mi me apagaron al alba, lo último que contemplé, fue un reflejo en sus manos, sujetaba una zapatilla de cristal.

Jota.

Proyecto sobre otros finales para los cuentos de hadas. 1995

Corregido y ampliado   05-03-10.

23 de Abril…Día del Libro.

Creo firmemente que de los días “D”, trazados en el calendario, este es sin duda el que más me gusta, y quizás el que más disfruto, amén de la feria del libro de Madrid, años a, siempre regalaba un libro cual catalana que se precie, pero ahora esa costumbre casi la tengo en desuso, solamente alguna vez, en algún intercambio blogeril, la retomo con placer, y es que hay cosas que no deberíamos cambiar nunca y esta es una de ellas, regalar, libros.

Como sería materialmente imposible, ponerme a regalar a diestro y siniestro, a todo aquel que de vez en cuando tiene la curiosidad de pasarse por este humilde espacio, al menos, que quede constancia de mi aprecio por todos los que lo hacen, y la forma de agradecimiento y a la vez de celebración  es una recopilación de frases y fragmentos de algunos de los libros, por los que siento un cariño especial, unos por que siempre me acompañaron, otros por que me sorprendieron, los más por que me hicieron sentir mejor persona, y algunos me hicieron llorar, e incluso reír con algún que otro.

Acompaño esta pequeña recopilación, con unas obras pictóricas, de mujeres ocupadas simplemente en leer, y es que hay multitud de artistas que retrataron así a niñas, jóvenes, madres y abuelas. Espero que os guste el paseo, y que disfrutéis de muy buenas lecturas.

Alexandro Deineka_ Muchacha con un libro.

Comienzo con mi libro Favorito “Lo que el viento se llevó” De Margaret Michell, y la mítica frase de Scarlett.

“Aunque tenga que matar, engañar o robar, a Dios pongo por testigo de que jamás volveré a pasar hambre”.

Alexej Harlanoff_ Las Actividades literarias de una damisela.

La Primera vez que leí este libro, tenía 17 años, y estaba en el hospital. Quizás por que me acompañó en aquellos momentos, le tengo un cierto aprecio.

“Solo iba a decir que el cielo no parecía ser mi casa, y me partía el corazón a fuerza de llorar por volver a la tierra, y los ángeles estaban tan enfadados que me tiraron en medio del brezal, en lo más alto de Cumbres Borrascosas, en donde me desperté llorando de alegría. Esto servirá para explicar mi secreto tan bien como lo otro. Tengo el mismo interés de casarme con Edgar Linton como de ir al cielo, y si mi hermano no hubiera humillado a Heathcliff de esa manera, no hubiera pensado en ello. Sería una humillación para mí casarme con Heathcliff; sin embargo él nunca sabrá cuanto le amo, y no es porque sea guapo, Nelly, sino porque hay más de mí en él que en mí misma. De lo que sea que nuestras almas estén hechas, la suya y la mía son lo mismo, y la de Linton es tan distinta como la luz de la luna del rayo y la helada del fuego."

Cumbres Borrascosas- Emilie Bronte

Allan R. Banks_ Leyendo en una tarde Soleada.

 No podía faltar mi autora preferida Jane Austen, con “Orgullo y Prejuicio”

Y tal es la opinión de usted sobre mi! ¡Esta es la estimación en que usted me tiene! Le doy gracias por haberme manifestado todo eso con semejante amplitud. ¡Según estos cálculos mis faltas han sido grandes!  Pero quizá esas faltas se habrían pasado por alto si su orgullo no se hubiera ofendido con mi honrada confesión de los escrúpulos que durante largo tiempo me impidieron tomar una resolución. Habría evitado tan amargas acusaciones si yo, con gran política, hubiera ocultado mis luchas, lisonjeándola con la idea de que me había visto impedido a este paso por inclinación y sin reservas por mi dictamen, por  mi reflexión, por todo. Más aborrezco el disimulo de toda especie. No me avergüenzo de los sentimientos expresados; eran naturales y legítimos. ¿Podía usted esperar que me agradara la inferioridad de sus relaciones, que me regocijase con la esperanza de parentesco cuya condición esta tan a las claras inferior a las mías?

Arthur Hughes_ El equipo de pesca al completo.

Un dialogo interesante de los muchos que tiene la novela de Lewis Carroll “Alicia en el País de las Maravillas.

-Minino de Cheshire -empezó Alicia tímidamente, pues no estaba del todo segura de si le gustaría este tratamiento: pero el Gato no hizo más que ensanchar su sonrisa, por lo que Alicia decidió que sí le gustaba -. Minino de Cheshire, ¿podrias decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí?

-Esto depende en gran parte del sitio al que quieras llegar - dijo el Gato.

-No me importa mucho el sitio... -dijo Alicia.

-Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes - dijo el Gato.

- ... siempre que llegue a alguna parte - añadió Alicia como explicación.

- ¡OH, siempre llegarás a alguna parte - aseguró el Gato -, si caminas lo suficiente!

Charles Courtney Curran_ Chica Leyendo.

Lectura Obligada, No es de mis favoritos, los escritores rusos no me gustan demasiado, aunque lo he leído un par de veces.

“Creo que ninguna actividad puede ser duradera si no está basada en el interés personal. Esto es una verdad general, filosófica -sentenció, subrayando la palabra «filosófica» como para demostrar que él también, como los demás, tenía derecho a hablar de filosofía."

Ana Karerina-León Tolstói

Charles Refugini_ In The orangery

Cuantos buenos momentos he pasado en mi infancia, y juventud, con las aventuras de este pícaro pelirrojo.

"Tiene uno que ir solo al bosque, donde sepa que hay un tronco con agua, y al dar la medianoche, apoyarse de espaldas al tronco y meter la mano dentro y decir:

¡Tomates, tomates, tomates y lechugas;

agua de yesca, quítame las verrugas!”

Tom Sowyer  Mark Twain

Claude Monet_ En el prado.

Curiosamente, he leído toda la obra de Reverte, pero el Capitán no me acaba de convencer, necesitaré una segunda lectura obviamente.

«A ese tiempo infame lo llaman siglo de Oro. Más lo cierto es que, quién lo vivimos oro vimos poco, y plata la justa. Sacrificio estériles gloriosas derrotas, corrupción, picaresca, miseria y poca vergüenza, de eso sí que tuvimos a espuertas. Lo que pasa es que luego uno va y mira un cuadro de Diego Velázquez, oye unos versos de Lope o Calderón, lee un soneto de don Francisco de Quevedo, y se dice, que tal vez mereció la pena.»

Capitán Ala Triste, Arturo Pérez Reverte.

Delfin  Enjolras_ Mujer leyendo junto a una Ventana.

El libro que más veces he regalado y prestado; de Robert Fisher, “El caballero de la armadura Oxidada.” 

"Cuando aprendáis a aceptar en lugar de esperar, tendréis menos decepciones."

Edwar Jhon Puinter_ En un Jardín.

De Isabel Allende, esta es mi novela favorita; La Casa de los Espíritus.

“En casi todas las familias hay algún tonto o un loco, hijita. A veces no se ven, porque los esconden, como si fuera una vergüenza. Los encierran en los cuartos más apartados, para que no los vean las visitas. Pero en realidad no hay de que avergonzarse, ellos también son obra de Dios.”

Edward Killingworth _ Tomando café y leyendo en el jardín.

Cómo toledana, no puede faltar esta obra de Fernando de Rojas, “ La Celestina” o ““La Tragicomedia de Calixto y Melibea”

"Es un fuego escondido, una agradable llaga, un sabroso veneno, una dulce amargura, una deleitable dolencia, un alegre tormento, una dulce y fiera herida, una blanda muerte." 

Edwin Hardis_ Una Lectura tranquila.

Esta novela es especial, tiene un “nosequé” que me fascina.

“Mi abuela tenía una teoría muy interesante; decía que todos nacemos con una caja de fósforos adentro, pero que no podemos encenderlos solos... necesitamos la ayuda del oxígeno y una vela. En este caso el oxígeno, por ejemplo, vendría del aliento de la persona que amamos; la vela podría ser cualquier tipo de comida, música, caricia, palabra o sonido que engendre la explosión que encenderá uno de los fósforos. Por un momento, nos deslumbra una emoción intensa. Una tibieza placentera crece dentro de nosotros, desvaneciéndose a medida que pasa el tiempo, hasta que llega una nueva explosión a revivirla. Cada persona tiene que descubrir qué disparará esas explosiones para poder vivir, puesto que la combustión que ocurre cuando uno de los fósforos se enciende es lo que nutre al alma. Ese fuego, en resumen, es su alimento. Si uno no averigua a tiempo qué cosa inicia esas explosiones, la caja de fósforos se humedece y ni uno solo de los fósforos se encenderá nunca.”

Como Agua para chocolate, Laura Esquivel.

Erasmus Engert_ Jardín doméstico Vienés.

Como iba a faltar el caballero de la triste figura en un día tan especial.

“Procurad también que, leyendo vuestra historia, el melancólico se mueva a risa, el risueño la acreciente, el simple no se enfade, el discreto se admire de la invención, el grave no la desprecie, ni el prudente deje de alabarla."

Don Quijote de la Mancha- Miguel de Cervantes Saavedra.

Felix Milius_ Un atardecer.

Descubrí hace poco esta obra, pero me enganchó desde el principio.

"Algún día iba a tener todos los libros del mundo, estantes y estantes llenos. Viviría en una torre hecha de libros; me pasaría el día leyendo y comiendo melocotones. Y si algún caballero con armadura se atrevía a acercarse en su blanco corcel y a rogarme que le lanzara mi trenza, lo acribillaría con huesos de melocotón hasta que se marchara".

La Evolución de Calpurnia Tate  Jacqueline Kelly.

Fernando Botero_ Mujer Leyendo.

Un Guiño a J.K Rowling, con Harry Potter , esta frase es de “El misterio del Príncipe”.

_'¡Pero si ustedes son magos, qué diablos! ¡Seguro que pueden solucionar cualquier situación!

_El problema, primer ministro, es que los del otro bando también saben hacer magia.

Fragonard_ La lectora.

Leí esta novela en una tarde-noche, es adictiva. “LA Historia del Rey Transparente, de Rosa Montero.

Soy mujer y escribo. Soy plebeya y sé leer. Nací sierva y soy libre. He visto en mi vida cosas maravillosas. "

FRANZ VON DEFREGGER, “Mujer leyendo una carta”

No puede faltar, La Iliada de Homero, en esta lista tan peculiar.

"Canta, oh diosa, la cólera del Pelida Aquiles; cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos y precipitó al Hades muchas almas valerosas de héroes, a quienes hizo presa de perros y pasto de aves —cumpliose la voluntad de Zeus—desde que se separaron disputando el Atrida, rey de hombres, y el divino Aquiles."

FREDERICK DANIEL HARDY, “Leyendo junto al fuego”

 Creo que las personas que han leído Jane Eyre, de Charlotte Brontë han quedado prendados de esta historia, al menos en mi caso.

“Toda la casa estaba en silencio, porque con excepción de Rivers y yo, creo que todos dormían. La única luz que había estaba próxima a consumirse, la luna iluminaba la pieza, mi corazón latía con fuerza y de repente, una extraña sensación recorrió mi cuerpo desde la cabeza a los pies. No fue como un choque eléctrico, pero si tan agudo, tan rápido, tan extraño como él. Mis sentidos todos se confundieron en una sola y poderosa acción, y parecía haberme convertido en oído y vista.”

Retrato de Charlotte Bronte

Para mí la mejor obra del genial Víctor Hugo. Los Miserables.

"La probidad, la sinceridad, el candor, la convicción, la idea del deber son cosas que en caso de error pueden ser repugnantes; pero, aún repugnantes, son grandes; su majestad, propia de la conciencia humana, subsiste en el horror; son virtudes que tienen un vicio, el error. La despiadada y honrada dicha de un fanático en medio de la atrocidad conserva algún resplandor lúgubre, pero respetable. Es indudable que Javert, en su felicidad, era digno de lástima, como todo ignorante que triunfa."

Haus Heyerdall_ Leyendo en la ventana

La Cándida y bella Momo, casi nadie se acuerda de ella, la  última vez que la leí fue a mis hijas, de eso hace un poco de tiempo ( ufff......... un mucho más bien).

“Fueron pocos meses los que pasaron así, y no obstante fue la temporada más larga que Momo experimentó jamás. Porque el verdadero tiempo no se puede medir por el reloj o el calendario.”

MoMo _ Michael Ende

Pierre August Renoir_ Muchacha Leyendo.

Con esta obra Umberto Eco, se superó a si mismo, ya no le ha vuelto a pasar con otros títulos, que lástima.

_ "E iban matando a todos los judíos que encontraban a su paso, y se

Apoderaban de sus bienes. . . -¿Por qué a los judíos? –pregunté. Y Salvatore me respondió: -¿Por qué no? Entonces me explicó que toda la vida habían oído decir a los predicadores que los judíos eran los enemigos de la cristiandad y que acumulaban los bienes que a ellos les eran negados. Yo le pregunté si no eran los señores y los obispos quienes acumulaban esos bienes a través del diezmo, y si, por tanto, los pastorcillos no se equivocaban de enemigos. Me respondió que, cuando los verdaderos enemigos son demasiado fuertes, hay que buscarse otros enemigos más débiles. Pensé que por eso los simples reciben tal denominación. Sólo los poderosos saben siempre con toda claridad cuáles son sus verdaderos enemigos."

El Nombre de la Rosa- Umberto Eco

Pablo Picaso_ Muchachas leyendo-

Hay veces en la vida, que se nos ocurre una gran história, única, impredecible, pero ya nunca vuelve a pasar, eso es un poco lo que ocurrió con Patrick Süskind y su libro “El Perfume”.

"Podía hacer todo esto cuando quisiera; poseía el poder requerido para ello. Lo tenía en la mano. Un poder mayor que el poder del dinero o el poder del terror o el poder de la muerte; el insuperable poder de inspirar amor en los seres humanos."

Pequeña Lectora.

No podía faltar, mi pequeño, gran amigo, El Principito, de Antoine de Saint-Exupéry.

"Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo un motivo importante para ello: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo. Tengo otro motivo, además: esta persona mayor puede entenderlo todo, hasta los libros para niños. Tengo aún un tercer motivo: esta persona mayor vive en Francia, donde padece hambre y frío. Tiene mucha necesidad de ser consolado. Si todos estos motivos no son suficientes, quiero, entonces, dedicar este libro al niño que una vez fue esa persona mayor. Todas las personas mayores han sido, primero, niños. Pero son pocas las que lo recuerdan.”

Isadore Weiner, Muchacha leyendo.

Y una Rima o poésia??? No olvidemos que también son lectura, y de la más placentera. Mi poeta favorito, Gustavo Adolfo Becquer y sus Rimas.

Alguna vez la encuentro por el mundo

pasa junto a mí,

pasa sonriéndose y yo digo:

-¿Cómo puede reír?

Luego asoma a mi labio otra sonrisa,

máscara del dolor,

y entonces pienso:-Acaso ella se ríe

como me río yo.

James Jebusa Shanon- Cuentos de la Selva.

Otro Guiño, para el autor del momento, el que a conseguido, un número elevado de lectores. Es Carlos Luis Zafón y “La Sombra del viento”.

"Es que la gente es mala...") Mala no; imbécil, que no es lo mismo. El mal presupone una determinación moral, intención y cierto pensamiento. El imbécil o cafre no se para a pensar ni a razonar. Actúa por instinto, como bestia del establo, convencido de que hace el bien, de que siempre tiene la razón y orgulloso de ir jodiendo, con perdón, a todo aquel que se le antoja diferente a él mismo, bien sea por el color, por creencia, por idioma, por nacionalidad, o por sus hábitos de ocio. Lo que hace falta en el mundo es más gente mala de verdad y menos cazurros limítrofes."

James Sant_ Cuentos de Hadas.

Ya se que me repito, pero es que tengo que poner este fragmento de esta gran novela de Arturo Pérez Reverte, “Territorio Comanche”.

“Y es que la antigua Yugoslavia estaba llena de domingueros. Los cascos azules españoles los llamaban japoneses porque llegaban, se hacían una foto y se iban lo antes posible. Por Bosnia pasaban de todo pelaje y procedencia: parlamentarios, intelectuales, ministros, presidentes del Gobierno, periodistas con mucha prisa y sopladores de vidrio en general, que a su regreso a la civilización organizaban conciertos de solidaridad, daban conferencias de prensa e incluso escribían libros para explicarle al mundo las claves profundas del conflicto. (...) Por término medio aquellas excursiones bélicas oscilaban entre uno y tres días, pero a toda esta gente le bastaba eso para captar lo esencial del asunto.”

James Tissot_ El escondite.

Y Por último una frase del libro quizás más odiado en los últimos tiempos, sobre todo por la comunidad musulmana. Son los Versos Satánicos y su autor Salman Rushdie.

"Un libro es producto de un pacto con el diablo, un contrato de Fausto a la inversa, dijo Allie. El doctor Fausto sacrificó la eternidad a cambio de dos docenas de años de poder; el escritor se resigna a arruinar su vida y obtiene a cambio (eso si tiene suerte), si no la eternidad, por lo menos la posteridad de uno u otro modo (era la idea de Jumpy) es el diablo el que sale ganando."