Alfonsina Storni

Otra gran escritora y poeta nacida en el mes de las flores, fue la malograda Alfonsina Storni, que nació el 29 de de mayo de 1892 contra lo que suponen algunos de sus muchos fans, vino a la luz en  Sala Capriasca Suiza, aunque con nacionalidad Argentina pues su nacimiento solo fue debido a que sus padres se encontraban en el país alpino, por motivos de trabajo.

Sus progenitores, dueños de una cervecería, en San Juan, regresaron a Suiza en 1891. Y en 1896 volvieron a Argentina, junto con la pequeña Alfonsina. Fue en San Juan donde asistió  al Jardín de Infantes y desarrolló la primera parte de su niñez. A principios del siglo XX la familia se mudó a Rosario, donde su madre fundó una escuela domiciliaria, y su padre instaló un café cerca de la estación de ferrocarril Rosario Central. Alfonsina se desempeñó como camarera en el negocio familiar, pero este trabajo no la satisfacía en absoluto, se independizó y consiguió empleo como actriz. 

Se la conoce principalmente por sus poemas, aunque su prosa, feminista, nos indica la lucha de la autora por la igualdad entre el hombre y la mujer. Según los críticos, su originalidad revolucionó la literatura en Latinoamérica.

Se puede dividir su obra en dos fases, una más romántica, que trata el tema del amor desde el punto de vista un tanto erótico y sensual, aunque con cierto resentimiento hacia la figura masculina, y una segunda  en la que deja de lado ese erotismo y nos muestra todo desde un punto de vista más abstracto a la vez que reflexivo. También se reflejan en sus composiciones tardías, la enfermedad que padeció durante gran parte de su vida, (Cáncer de mama) y muestran la espera del punto final de su existencia, expresándolo mediante el dolor y el miedo.

Se suicidó el 25 de octubre de 1938 a los 46 años, versiones un tanto románticas, indican que se internó lentamente en el mar. Aunque la versión oficial, dice, que se arrojó por una escollera del Club Argentino de Mujeres, sea como fuere, el Mar del Plata le arrebató la existencia, dejando un legado de poemas, y palabras, que nos indican la calidad del ser humano que llegó a ser.

Hay unas palabras, que ella escribe, de su infancia, que dicen;

“Estoy en San Juan, tengo cuatro años; me veo colorada, redonda, chatilla y fea. Sentada en el umbral  de mi casa, muevo los labios como leyendo un libro que tengo en la mano y espío con el rabillo del ojo, el efecto que causo en el transeúnte. Unos primos me avergüenzan gritándome que tengo el libro al revés y corro a llorar detrás de la puerta.”

Quizás, no sé por qué se me antoja que muchos de nosotros hicimos lo mismo, a lo largo de nuestra infancia, pasando por ser más interesantes, con los primos, o con los hermanos y cogiendo los libros del revés, personalmente me ha pasado, quizás por eso me siento muy identificada con esta autora en particular.

Dicen los que la conocieron en su niñez, que era una chica curiosa y que hacía muchas preguntas, imaginaba mucho y era un poco mentirosilla. Sus progenitores tuvieron serias dificultades para enseñarle a decir la verdad. Se inventaba todo tipo de cosas, incendios, robos, crímenes, quizás estaba forjándose como escritora, y era su manera de empezar, sea como fuese no podemos juzgarla, pues todos hemos mentido de pequeños y nos hemos inventado todo tipo de cosas (algunos lo siguen haciendo de mayores, y encima son los que dirigen nuestras vidas, pero eso es otra historia).

Una infancia dura, con un padre alcohólico y un dinero que no llega a cubrir las necesidades, a los doce años, escribe su primer verso.

“A los doce años escribo mi primer verso. Es de noche; mi familia ausente. Hablo en él de cementerios, de mi muerte. Lo doblo cuidadosamente y lo dejo debajo del velador, para que mi madre lo lea antes de acostarse. El resultado es esencialmente doloroso; a la mañana siguiente, tras una contestación mía levantisca, unos coscorrones frenéticos pretenden enseñarme que la vida es dulce. Desde entonces, los bolsillos de mis delantales, los corpiños de mis enaguas, están llenos de papeluchos borroneados que se me van muriendo como migas de pan…”

Sé que he puesto ya que me siento identificada con la autora, recuerdo incauta de mi, mi primer cuento, que le dejé a mi madre con la felicidad de que fuese mi primera lectora, ella, lo leyó, lo rasgó en cien pedazos y me dijo, que lo que tenía que hacer es dejarme de historias y hacer algo de provecho, (coscorrones incluidos,) así que tal vez, seamos un par de almas gemelas, aunque quiero pensar que le pasó a más gente. 

Mientras Alfonsina, que estaba un poco harta de las tareas domésticas, de las costuras y de ayudar en todos los menesteres del hogar, cosa que no le reportaba ni dinero ni alimento para su alma, dictaba clases de recitado y de buenos modales en la escuela de su madre. Una alumna suya, Amalia Medina, la definió como una persona muy fina en su porte, en su bailar y en su mímica. Aunque se la caracteriza como una persona delicada y cariñosa, hay testimonios de algunos días, en los que la melancolía la dejaba encerrada en si misma y cantaba canciones tristes y dolientes. (Pero eso nos pasa a muchas y muchos también).

Tras muchas vicisitudes,  y algunos tropiezos en la vida y en su carrera como escritora, como también como ahora eran épocas de crisis, en las que la poesía no alcanzaba para vivir.

Pero poco a poco se fue haciendo un hueco entre los escritores de renombre, y nos dejó un legado maravilloso para todo tipo de sentimientos.

La Caricia Perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Frente al mar

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Monumento conmemorativo a Alfonsina Storni frente al Mar del Plata.

Adios!!!

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...

Ultimo poema atrivuido a la autora, recibido poco después de su trágica muerte.

Espero que hayáis disfrutado , un abrazo para tod@s.

“Yo no estoy y estoy siempre en mis versos, viajero, pero puedes hallarme si por el libro avanzas dejando en los umbrales tus fieles y balanzas: requieren mis jardines piedad de jardinero.”