Poesía Rescatada II

No cabe duda de que los nombres, de los poetas conocidos, de la generación del 27, han relegado a un segundo plano, a un gran número de autores, con obras excelentes, en teatro, novela, o poesía, tanto interior como en el exilio, estoy segura de que hay figuras de enorme trascendencia, que están por recuperar. Figuras estas que publicaban en periódicos, revistas y distinta prensa de la época.

Desde hace tiempo me vienen llamando la atención, estos cultivadores de distintos géneros, que por una causa o por otra, se han visto postergados y olvidados, y que tan  solo subsisten en archivos mohosos de hemerotecas donde reposan en espera de que alguien les rescate.

El pasado marzo, escribí un post, sobre este tema, al que yo he puesto la etiqueta de  “Poesía rescatada.”

Hoy traigo un par de poemas, el primero, escrito por José Morón Vázquez, del cual, lamentablemente no tengo ningún dato, si exceptuamos, que tal vez se refiera a José María Morón, nacido den Puebla de Guzmán, Huelva, en 1897, cuyas inquietudes y temática, pertenece a esa hornada de escritores, de importancia, que conmocionó nuestra lírica en las fechas anteriores y posteriores al conflicto civil de 1936.

Pero lamentablemente no he encontrado más datos, ignorando por completo si dicha persona es la misma o se trata de dos autores diferentes.

Campesinas

En pos del arado,

Á la esteva ferrada sujeto

de los llanos terrosos y ásperos

las abiertas besanas siguiendo,

resignada cual bestia de carga,

camina el labriego

ajustando el andar de las yuntas

dulces cantos de amor soñolientos.

Tras las altas montañas que cercan

los viejucos hogares del pueblo,

aun en él, ven las turbas doradas

de los privilegios,

un trasunto de aquella rudeza

ancestral de sus padres y abuelos;

gajo vil de ignorancia y miseria;

despreciable siervo

que recibe del amo el trabajo

como don benéfico

sin más emociones,

sin otros anhelos

que entregar abundante cosecha

al rico avariento.

que le arroja á los pies un pedazo

del mendrugo que sobra á su perro.

¡Más no, se sen engañan!,

que yo, hijo del pueblo,

bardo fiel que rumiando sus ansias

voy con ellos sus penas sintiendo,

rimando en  mi lira

la canción de los pobres hambrientos,

yo que he aprendido

de su alma escondidos secretos,

y en sus horas de breve reposo

le he visto leyendo,

á furto del amo,

ácratas folletos,

donde forjan las nuevas ideas

los sabios modernos,

sé que vagas ideas de justicia

hoy despiertan su obscuro cerebro

y que ansioso esperando la hora

del desquite tascando va el freno;

ya no besa las manos cual antes,

sufriendo en silencio

el trallazo brutal con que marca

sus espaldas el amo negrero;

él ya sabe que son granos de oro

la semilla que arroja al terreno;

él ya sabe que el hijo del campo

es igual al burgués en derechos.

Por eso mirando

los campos ubérrimos,

los inmensos tablares de espigas

oscilando á los besos del viento,

los bosques de pinos,

los verdes viñedos,

los floridos bardales de zarzas

tras los cuales albean los huertos,

las yuntas de bueyes,

babeando y tranquilos paciendo,

la legión de gallinas seguidas

de un tropel de gentiles polluelos,

y los recentales

escalando las lomas y cerros;

y pensando en los hartos de grasa,

los que habitan palacios soberbios,

los que beben en copas de oro

y reposan en pérsicos lechos,

comparando su mísera choza,

pocilga de puercos,

la inmunda bazofia

que le espera por todo alimento,

su hogar pobre y frío

y sus hijos hambrientos y en cueros,

he visto sus ojos

llamear con fulgores siniestros

y nublarse su frente rugosa

por oculto y tenaz pensamiento,

que traduce al andar mentalmente

con aire profético;

_ ¡ Si esto fuera mío!

_ ¿Por qué no a de serlo?

_ ¿No es un robo inicuo,

un despojo hecho

contrario a las leyes

de las gentes, contrario al derecho?_

y el humilde paria,

el esclavo de todos los tiempos,

el que lleva á través de los siglos

para escarnio y baldón del progreso

en sus hombros, cual mártir cristiano

del trabajo, el pesado madero,

el nunca rebelde

en el último esfuerzo supremo

de su angustia indecible, le he visto

de servil transformado en liberto,

alzarsse iracundo,

vengador, soberano, tremendo

y mientras las lágrimas

van surcando su rostro moreno

en demanda de un sol de justicia

con el puño crispado hacia el cielo

señalar á la tierra exclamando:

_ ¡Dios!, ¿De quién es esto?.

José Morón Vázquez- Revista “ Vida Socialista” 1 de mayo de 1910-

El Siguiente autor es F. Pérez de Vega, que tampoco he encontrado gran cosa sobre él, si no que al menos publicó tres libros,

_ Himnos del pueblo ( poesía) en 1913.

_ La primorosa en 1924.

_ Investigaciones científicas en 1959.

Al Pueblo

Ya, Pueblo humilde, tu clamor escucho

con que al combate desigual me llamas;

y es la lucha temida

de donde acaso surgirá la vida.

Aun en los aires resonar parece

él eco de furiosos estampidos

cuando la sangre en arroyuelos crece;

aun de miedo la madre se estremece;

aun escucho el gemir de los heridos

y junto al muro derrumbado, abierto,

aún contemplo al anciano arrodillado

la frente baja, su mirar incierto.

Allí del esforzado

caudillo miro la cerviz que en sangre

revolcándose está. Y no más lejos,

abrazados dos viejos

lanzan sus gritos de dolor postreros.

Y aquél que entre sus manos

Aprisiona el acero enrojecido

Y yace en tierra por la bala herido

En sus ojos la muerte ha retratado

Tú, Pueblo humilde, al escuchar el trueno

De aquesa tempestad de las pasiones

Que cual tromba rugiente se desata

¿Por qué no avanzas á apoyar tu seno

e la boca cruel de los cañones

Y así le dices?”!Desgraciado mata.”!

¿Pues no ves de tus hijos

la sangre misma descender impune

desde el amargo trono á la cabaña

cuando el clamor de la maldad los une?

Y, acaso, de tus ojos

se a podido borrar la viejecita

que en desconsuelo sus mejillas baña?...

Tiende su mano descarnada y fría

Y cerca del lecho de matices rojos

Contempla de aquel hijo desgraciado

el cuerpo al suspirar en su agonía…

Mira pueblo engañado,

Que quien teme al reptil que le aprisiona

y se arrastra en el lodo…decir puedo

que merece quizás una corona

que así grabada esté.”Vergüenza y miedo”.

Pero no. Que ya miro

cómo alzando tu fe de la inmundicia

de esos mercados á entrar en pelea

llevando por insignia la Justicia.

Y en mi ardiente deseo

¡Oh, Pueblo!, ya te veo

cual un Cristo moderno, en su coraje

vengar el torpe ultraje

del templo al arrojar los mercaderes.

Ellos son que en el lodo te postraron;

míralos bien, maldice sus placeres,

y al par que altivo, de coraje lleno,

rompe la copa que en tus labios pone,

donde te brinda su cruel veneno.

Pobre en mi apoyo, pero en él confía,

yo, en triste canto arrullaré tu pena

mientras que noche y día

te esfuerzas por romper esa cadena

que te roba el valor y la energía.

Los tempranos albores

de un nuevo sol, que brillará glorioso,

calmarán, tu pesar y tus dolores

y ondeará el estandarte victorioso

de los esclavos pechos luchadores.

¿Y quién osado detendrá tu brío?

Loco ha de ser quien en los diques crea

hallar su salvación cuando el torrente

tiene todo el poder de la marea

que avanza hasta las rocas imponente.

Ya el Pueblo es el canto

Que victoria pregona;

rasgose de los ídolos el manto,

rompiose la corona

y al par que el nuevo sol brilla en Oriente

alza ahora al Pueblo su ultrajada frente.

F. Pérez de Vega, Revista “Vida Socialista” 1 de mayo de 1910.

Espero que la disfrutéis como se merece, y que comparada con la realidad actual es simple coincidencia.